Memorias de un casquete maduro

Casquete de Jackie Kennedy

No sé muy bien cómo empezar este relato. Será porque nunca antes me había dispuesto a poner por escrito mis vivencias o porque, en el fondo, todavía no estoy muy seguro de si estoy haciendo lo correcto o no. Diré que tengo 50 años, a punto de cumplir 51 dentro de unos meses. Y diré que, sin embargo, siento como si no hubiese vivido más allá de unas pocas horas. Nunca nada volvió a ser igual después de aquel 22 de noviembre de 1963.

El reloj se paró, congelado en una hora, un segundo, un microsegundo. Nací y morí en el momento exacto en que él lo hacía. Vine a este mundo para ser portador de belleza, de sutil elegancia y me convertí irremediablemente en símbolo de un aciago destino.

Me trajeron a este mundo en Chez Ninon, Nueva York, bajo la batuta de Coco. Aunque, si he de ser sincero, siempre he considerado a Marita O’Connor como mi verdadera madre. Fue ella quien me entregó a Jackie, quien hiló para mí un brillante futuro. Y con ésta viajé a Dallas, convirtiéndome en el pill-box más fotografiado de todos los tiempos. Pose, sonrisa, apretón de manos, besos livianos, un torbellino de emociones me poseyó nada más aterrizar. Pero mi efímera felicidad duró lo que tarda la Fortuna en girar su rueda. El ruido de un disparo, las prisas, el murmullo horrorizado acompañaron mi ocaso. Me caí y me recogieron como si de una reliquia se tratase. Nunca más vi la luz. Marchito, me consumo en  el anonimato. Hoy quiero contar mi parte de la Historia. La escribiré con mayúsculas para que, allá donde esté, Jackie sepa que nunca fue mi intención marcharme de su lado.

Foto: weheartit.com

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