“La vida es sueño y los sueños, sueños son”

Los sueños e ideales de un hombre que no vivió para contarla.

El señor Pantaleón era un hombre grande, muy grande. En el más amplio sentido de la palabra. Había nacido entre un toque queda y una verbena, ambiguo sino el de aquel tiempo. De niño no tuvo mucho con qué entretenerse pero en la casa nunca faltaba quién le dijese en qué ocupar las manos. Barría el taller, acarreaba leña para el fuego, paseaba a las gallinas arriba y abajo por la calle o enhebraba agujas para su abuela.

Las circunstancias le privaron de tener una gran educación, pero la que le dieron supo aprovecharla. Un bachiller les enseñaba –a él y a otros pocos avanzados- los nombres de los ríos, las mesetas, todos los accidentes geográficos. Y leían a escondidas a García Lorca, Alberti, Aleixandre o Machado. Así comenzó a soñar con palomas, caballos verdes, lunas llenas y espadas como labios. Su imaginación hervía en la miseria gris de cada mañana.

Ya hombre, luchó por llegar a ser alguien, por levantar la voz en medio de la manada aborregada. Escribió, dibujó, habló, habló y habló.

El señor Pantaleón tenía tantas ideas que no podía usar sombrero, tan grande era su cabeza. Crecía y crecía a medida que más cosas se le ocurrían. Hasta que un buen día, de tanto pensar se le derritieron los sesos. O alguien hizo que se le derritieran. Una bala certera puso el resto. “Eso es lo que pasa por apuntar demasiado alto, mejor le hubiera sido destacar menos”, murmuraban las viejas entre visillos. Su destino le estaba esperando.

Foto: weheartit.com

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